HistAVoire

Les élèves apprenaient…

Village paysan et village vigneron

Quel contraste entre un village du pied du Jura, du Gros de Vaud ou de la Broye et un village de Lavaux ! Le village paysan s’étale à son aise parmi la verdure. Ses vastes fermes sont entourés de jardins et de vergers ; ses rues sont spacieuses ; un préau s’étend devant l’école ; une place ou une terrasse ombragée environne l’église. Tout autre est le village vigneron. Ses maisons pressées, serrées, ont l’air de s’agripper les unes aux autres pour ne pas glisser d’un trait dans le lac, au bas de la pente. Ses rues sont étroites, avec des étranglements dangereux pour la circulation. Les places sont rares et exiguës… Voyez Rivaz, Saint-Saphorin, Riex, Epesses ou Grandvaux. Chacune de ces localités est trois ou quatre fois moins étendue qu’un village du Gros de Vaud de population équivalente.

D’où cela vient-il ? Il n’est pas difficile de le comprendre.

Le paysan doit loger un bétail varié et des récoltes encombrantes. Pour ses diverses cultures, il utilise une quantité d’outils et de machines, qu’il doit mettre à l’abri des intempéries. Sa ferme est donc un gros bâtiment. En outre il lui faut de la place autour de la maison pour les allées et venues des vaches entre l’étable et la fontaine, pour le stationnement de ses chars pendant les travaux.

Le vigneron, lui, n’a pas de bétail et ne connaît qu’une seule culture, qui exige tous ses soins. Une cave pour ses tonneaux, un pressoir où il peut remiser son fossoir, son « raclet », sa hotte et ses brantes, c’est tout ce qu’il lui faut.

Et puis le terrain est rare et précieux dans le vignoble ; le vigneron veut en perdre le moins possible. Il construit sa maison tout en hauteur, entassant deux ou trois étages d’étroits logements sur sa cave et son pressoir. Il l’accote à celle du voisin. Il la pousse tout au bord de la chaussée.

Voilà pourquoi son village est si petit, comparé à celui du paysan.

À suivre, demain : La région d’Aigle

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La pesée du lait

L’horloge de l’école vient de sonner six heures. Dans le soir tombant, Pierre Crausaz, le peseur, se dirige vers la laiterie. C’est un petit bâtiment sans apparence, au milieu du village.

Il pousse la porte, tourne le commutateur. Une impression de fraîcheur humide : des instruments d’un blanc d’argent baignent dans un bassin plein d’eau. Une demi-douzaine de boilles métalliques sont rangées contre le mur. La cuve à lait est suspendue sous le tamis de laiton, à côté de la balance automatique. Sur un petit pupitre, un registre est ouvert.

Bruit de socques au dehors. C’est Gottlieb, le domestique du syndic, qui arrive en fumant sa pipe, les bras croisés, courbé sous sa charge de lait tiède.

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- Salut.

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Gottlieb s’approche de la cuve, verse le lait sur le tamis. Un moucheron reste pris dans les mailles de laiton. L’aiguille de la balance se déplace avec régularité, puis s’immobilise.

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- Vingt-six trois, dit le peseur.

Il inscrit le chiffre dans le registre et dans un carnet que lui tend Gottlieb, puis il fait basculer la cuve au-dessus d’une boille qu’il vient d’avancer.

Les paysans arrivent l’un après l’autre, ou bien deux à la fois. Ils livrent leur lait, échangent quelques paroles ; le coulage est l’une des occasions que l’on a de se rencontrer, d’apprendre les dernières nouvelles du village.

Il vient aussi quelques acheteuses : l’épicière, la servante de la cure, la « dame » du régent ; et une vieille demoiselle que tout le monde appelle la tante Suzette, quoiqu’elle n’ait pas un seul neveu dans toute la commune.

Six heures et demie. Ce serait le moment de fermer la laiterie. Mais, comme d’habitude, il faut attendre le Toquet… Enfin, le voilà :

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- Tu ne pourrais pas être une fois à l’heure ?

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- Hm… il n’est pas tard. Le char du lait n’est pas encore là.

Le char du lait arrive, attelé d’un cheval bai. Un falot-tempête à verre jaune pend à côté du siège. Le charretier et le peseur empoignent les boilles pleines, les hissent sur le pont du véhicule, les assujettissent. Et fouette cocher ! Dans la nuit fraîche, au petit trot, mais avec un grand bruit de roues, de métal entrechoqué, de sabots ferrés, la voiture s’en va vers la gare prochaine.

Elle y trouve trois autres véhicules tous pareils, venus des villages voisins, et qui attendent la venue du train. Celui-ci arrive, s’arrête dans un grincement de tous ses essieux. Avec l’aide d’un employé, toutes les boilles sont enlevées des voitures et « envagonnées ». Bruit de ferraille, appels dans la nuit.

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- Prêt !

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Le train repart…

Ainsi, matin et soir, dans trois cents villages vaudois, dans cinquante gares, les mêmes scènes se répètent, afin que, chaque jour, les habitants des villes reçoivent leur ration de lait frais.

Commentaire :

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[Les derniers mots du texte ne sont vraiment plus d’actualité. Plus jamais un citadin ne reçoit un lait de l’écurie à sa table. Aujourd’hui le lait passe à l’usine où est retiré la crème, il est pasteurisé, thermisé, et des tas d’étapes mystérieuses avant de finir dans du cartons plastifié et sur nos tables.]

La vallée de la Broye mériterait le nom de la vallée des capitales historiques. A l'époque romaine, Avanches était la capitale de l'Helvétie. Payerne fut la résidence de la reine Berthe, souveraine du royaume de Bourgogne. Enfin, sous les comtes de Savoie, Moudon fut le chef-lieu du Pays de Vaud.

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Payerne

Je suis une petite ville sur la lisière de la plaine, au bord d’une rivière. Mes maisons abritent six mille personnes ; mais qui dira combien de dizaines de milliers dorment entre les murs étroits du cimetière, au penchant de la colline ? Ils sont mes enfants, eux aussi, et ils portent les mêmes noms que les vivants ; ce sont des Perrin, des Bossy, des Doudin, des Rapin, des Jomini…

Suis-je vieille ou jeune ? L’un et l’autre, sans doute ; car j’ai déjà une longue histoire, mais aussi toute l’activité et la gaîté de la jeunesse. Je possède un très ancien couvent ; mais les religieux, depuis longtemps, l’ont déserté, et les ébats des écoliers ont remplacé les méditations des moines. J’ai une église vieille de mille ans, dont le clocher élégant et la flèche aiguë me signalent loin à la ronde. Je fus la capitale d’un royaume, la résidence d’une douce reine qui aimait à filer en compagnie de ses servantes. Aujourd’hui, chef-lieu d’un district, j’ai un préfet qui ceint dans les grandes occasions une belle écharpe verte et blanche. Des murs crénelés et des tours me protégeaient autrefois contre les entreprises des méchants ; mais, en grandissant, j’ai fait éclater ma ceinture de pierre, et il n’en reste plus que des lambeaux…

Je ne vis pas isolée. Je suis au milieu d’une famille de villages, avec lesquels j’entretiens commerce d’amitié et d’échanges. Ils me nourrissent. Deux fois par semaine, ils m’apportent leurs fruits, leurs œufs, leurs légumes ; ils apportent leur blé à mes moulins, leurs porcs à mes charcutiers, leur lait à mes laiteries, leurs feuilles de tabac à mes fabriques de cigares. Et moi, que fais-je pour eux ? Des quantités de choses. Je les habille, je les chausse et je les coiffe ; je forge leurs outils, je répare leurs machines, je construis leurs maisons ; je juge leurs procès, je prends soin de leurs économies, je photographie leurs noces et leurs fêtes… je leur rends mille services petits et grands.

Mais le travail ne m’occupe pas uniquement. Je sais aussi rire, chanter et danser. Je ris, je chante et je danse aux Brandons, dans la fraîcheur de février, lorsque les flocons de neige tourbillonnent dans la lumière des lanternes multicolores. Je ris, je chante et je danse à la fête de tir, quand le soleil de juillet joue parmi les guirlandes et les sapins fleuris, les bannières et les oriflammes. Mais je suis sérieuse lorsqu’il le faut ; je sais aussi prier, et chaque dimanche la voix de mes cloches amène les fidèles par centaines dans mes quatre églises.

Active et paisible, avenante et heureuse de vivre, très vieille et sans cesse rajeunie, je suis l’une des trente bourgades du pays vaudois.

Demain, La région de la Côte

Les élèves apprenaient…

Un chemin de fer régional

« A l’âge de dix-sept ans, me dit mon grand-père, j’avais déjà vu des trains trois ou quatre fois, car c’était une des distractions des garçons d’Echallens que de se rendre à pied à la gare de Cossonay, le dimanche après-midi, pour voir passer les convois du Jura-Simplon. Mais je n’étais encore jamais monté dans un wagon, et j’en brûlais d’envie.

« Un jour – c’était en 1873 – j’appris que la construction du chemin de fer de Lausanne à Echallens était passablement avancée, et que des trains circulaient déjà entre la capitale et le village de Cheseaux. Je n’y tins plus. Le premier dimanche, je me rendis à Cheseaux avec trois camarades, et nous prîmes tous les quatre des billets pour Lausanne.

« Ah ! Pierrot, quelle partie de plaisir ! Il me semble que j’y suis encore… Ce train n’était pourtant pas bien confortable. Comme il faisait très froid – on était en hiver – les employés avaient glissé sous nos pieds de longues bouillottes d’étain remplies d’eau chaude, qui ne nous réchauffaient guère. Nous étions passablement secoués, mais cela nous faisait rire. Nous l’aurions été d’ailleurs bien d’avantage si les constructeurs de la ligne avaient exécuté leur premier projet : ne poser qu’un seul rail, pour diminuer les frais ! La locomotive et les wagons auraient eu deux roues sur le rail unique et deux sur la chaussée. Un train de ce genre circulait, disait-on, près de Paris.

« La vitesse nous impressionna : songe que nous faisions au moins du vingt-cinq à l’heure ! Les arbres couraient comme des fous des deux côtés du train, et cela nous tirait des éclats de rire. A Montétan, cependant, le train ralentit, et un homme muni d’un drapeau rouge se mit à marcher devant la locomotive, entre les rails. Il agitait de temps en temps son drapeau pour écarter un piéton ou une voiture. Ainsi le voulaient les autorités, qui avaient une peur bleue des accidents. Nous rentrâmes à sept heures, par le dernier train, je me souviens qu’à la lumière des chandelles, nous avons chanté tout le long du trajet. »

Si mon grand-père revenait, il ne reconnaîtrait plus son petit train cahotant et enfumé. Depuis 1936, la ligne est électrifiée. D’élégantes automotrices à la carrosserie verte et crème ont remplacé les vieilles locomotives à vapeur. Ces machines puissantes sont beaucoup plus rapides que les anciennes locomotives ; la durée des parcours a été réduite de moitié, le nombre des trains a pu être multiplié. En 1874, il n’y avait que quatre trains par jour d’Echallens à Lausanne, et la course durait plus d’une heure. Aujourd’hui, on peut se rendre de l’une à l’autre de ces localités en trente minutes, et presque à toute heure de la journée.

Avant l’électrification, on ne voyait guère dans le train que des gens qui se rendaient à Lausanne pour un achat dans un grand magasin, pour une visite à des parents ou des amis. Maintenant, un grand nombre d’écoliers, d’étudiants, de demoiselles de magasin, d’employés de bureau, d’ouvriers, provenant d’une vingtaine de villages, prennent le train chaque jour pour aller à leur ouvrage. Le train des emplettes est devenu le train du travail.

Aujourd’hui il a bien changé ce petit train régional et son nom n’a plus rien à voir avec son surnom qui était « La Brouette d’Échallens ». Le Lausanne-Échallens-Bercher, tel est son nom ou LEB.

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Suivez le lien et vous aurez non seulement l’historique et son évolution, mais aussi une illustration de ce qu’ils voulaient faire comme à Paris.

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L’Orbe

- D’où viens-tu, jolie rivière aux eaux vertes ?

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- Je sors d’un petit lac jurassien, parmi les pâturages et les forêts de sapins. Et puis, sans trop me hâter, je serpente dans une longue vallée, pour y trouver finalement un autre lac, parmi d’autres forêts et d’autres pâturages… Des villages aux maisons grises s’étirent le long des routes, et les fermes ont l’air de se tapir contre le sol par crainte de la bise.

- Et après, que deviens-tu ?

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- Après, je disparais dans la montagne. Autrefois, je m’engouffrais tout entière dans des trous de la roche ; je me faufilais dans des fissures innombrables ; je m’attardais dans des lacs souterrains aux voûtes noires, où pendaient des myriades de stalactites ; et je ne retrouvais la lumière qu’après avoir erré des jours entiers dans les profondeurs de la montagne. Aujourd’hui, les hommes m’obligent à passer dans des tuyaux d’acier, d’où, trop à l’étroit, je ne puis me dégager que par une vitesse furieuse ; et je fais en quelques minutes le trajet qui me demandait autrefois des journées.

- Petite rivière, sans doute les hommes veulent-ils de cette façon-là te faire travailler pour eux.

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- Je le sais. Je ne trouve ma liberté qu’après avoir fait tourner de grosses turbines… Je traverse ensuite une petite ville, sous un pont où il y a toujours une demi-douzaine de curieux pour admirer mes truites. Puis je m’engage dans des gorges profondes, où mon eau bouillonne parmi les pierres. Ces gorges, c’est moi qui les ai creusées ! Je voulais à tout prix sortir de la montagne et gagner la plaine. J’ai limé le rocher, je l’ai miné, je l’ai rongé, je l’ai taillé. J’ai tant fait – et si ce travail m’a demandé dix mille ou cent mille ans, je ne sais plus – que j’ai fini par m’y ouvrir un chemin… Mais les hommes en ont profité pour construire leurs usines électriques dans mes gorges et me faire travailler de nouveau dans leurs turbines.

- Et qu’as-tu fait des matériaux que tu as arrachés à la montagne ?

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- J’ai fait la plaine. Je les ai déversés dans un golfe qui prolongeait un grand lac. Ils s’y sont accumulés ; ils ont fini par le combler. Et, sur plusieurs lieues, les eaux ont reculé devant la terre. Les brochets ont fui, laissant la place aux grenouilles des marécages. Année après année, les herbes et les roseaux ont poussé, puis pourri en devenant tourbe. Dans ce pays nouveau que j’avais créé, je me suis fait un lit plein de fantaisie, errant de-ci de-là, comme le chemin d’un homme ivre.

- Mais, rivière, je ne vois pas que ton lit soit tel que tu le dis. Il est droit comme le sillon que trace la charrue dans un champ bien plat.

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- Il était sinueux, autrefois. Mais les hommes ne l’ont pas trouvé à leur goût. Ils prétendaient que j’en sortais trop volontiers pour inonder la plaine. Et cette plaine, ils la voulaient pour eux ; ils voulaient y paître leurs troupeaux, y semer leur blé, y planter leurs arbres. Une fois de plus, ils m’ont soumise à leur volonté ; ils m’ont imposé le chemin que tu vois, d’où je ne puis m’échapper. Que pouvais-je faire d’autre que de me soumettre ?

À suivre demain : Le nord du canton